Ausencia del Tenorio

Eduardo Maestre

Cantara con voz firme el laúd mío

-como siempre cantó cuando hizo falta-

si mi pulso y mi plectro, en la más alta

ocasión, no se helaran con el frío

que mi espíritu anega, como un río

turbio, helado, glacial; donde no salta

ni un pez: negra corriente que me asalta

y acalla mi laúd, mi poderío.

Llevo dentro dos filas, desgranando

pasacalles que estallan mis retinas

y que ensordezco a base de argumentos.

Con mi naturaleza ando penando

mientras me nacen coplas diamantinas:

soy un cuadro de amor y de tormentos.

A MARÍA, LA LUZ DEL MUNDO

Tú sola, tú, serías suficiente

para hacer, con tu luz, la noche esclava;

tu energía brillante se bastaba

para dar luz a Oriente y Occidente.

Iluminas el Mundo. De tu frente

sale la luz que al Mundo le faltaba

para hacerse visible, y que soñaba

el mundo que tú das, iridiscente.

Mantén esa mirada, y que tus risas

sostengan ese brillo enamorante

sobre las cosas todas que tú miras,

pues las cosas son todas imprecisas

sin tu mirada exacta, iluminante;

y sin tu luz, las cosas, son mentiras.

Sonetos escritos en la sala de profesores del consevatorio Francisco Guerrero, la tarde del 31 de Octubre de 2011, a pocas horas de cenar con María, alejado de la que fue mi tuna, ausente del Tenorio y de la lectura de sonetos en Santa Marta, que yo inventé.

Triste noche, aunque llena de dignidad. Y de Amor.